Cuando saco una foto y sale mal, escribo un renglón y es basura, cocino algo y sabe a mierda, pego una patada y fallo el tiro, digo algo y son chorradas, doy un beso y hago daño, pienso un sueño y creo pesadillas.
Cuando dejo que la prisa gane el pulso. Cuando cedo, trago y me conformo.
Cuando soy yo, pero mal.
He capturado y enjaulado la rabia pasajera de todos esos instantes. Se ha aglutinado en una serpiente, una grande, constrictora. El veneno no es necesario; la velocidad, tampoco. No hay ruido ni gritos. No hay espectáculo. Nada de lo que jactarse.
Sólo hay una dentellada con ojos.